domingo, 16 de marzo de 2014

Acto de homenaje a los muertos en las Fronteras de Ceuta 7-3-14

Ofrecemos el vídeo del acto, en la puerta de la sede de la Unión Europea en España, celebrado el pasado 7 de Marzo, en memoria de los 15 jóvenes muertos y desaparecidos y heridos en la entrada a territorio español el pasado 6 de Febrero.
El acto de memoria, música y poesía, congregó a un importante grupo de ciudadanos cansados de las políticas migratorias del gobierno español que acarrean sucesos luctuosos como los recordados.
Aquí el vídeo
acto de memoria

jueves, 13 de marzo de 2014

informe de análisis de hechos y recopilación de testimonios de la tragedia que tuvo lugar el 6 de Febrero de 2014

El colectivo ca-minando fronteras hace público en el día de hoy su informe  de análisis de hechos y recopilación de testimonios de la tragedia que tuvo lugar el 6 de Febrero de 2014.


         Dicho informe tiene como finalidad recabar testimonios de los supervivientes y víctimas y permitir una reconstrucción lo más fiable posible de la tragedia, así como unirse a otras investigaciones que desde las autoridades o desde otra organizaciones de la sociedad civil se estén llevando.

         Este informe recoge los testimonios de las personas que trataron de alcanzar Playa Tarajal es 6 de Febrero de 2014. Se han omitido sus datos personales, sin perjuicio de que, si las autoridades judiciales los solicitan, se remitan los mismos con la finalidad de colaborar en el esclarecimiento de los hechos.

         El informe no pretende determinar responsabilidades individuales, sino aportar los testimonios a los que se ha tenido acceso así como las identificaciones de los fallecidos.


         El colectivo Ca-Minando Fronteras es una entidad social formada únicamente por activistas que trabaja mediante Brigadas de Derechos Humanos y Brigadas de Salud en la promoción de los Derechos de los personas migrantes.

                  Pueden acceder al informe en el link:

        




Para más información:


Montserrat Sánchez Sánchez: 665 268 434

martes, 11 de marzo de 2014

elegía por un paisaje de sombras asesinadas en el mar

 de Quintín García.
                                                                      Acto 1º

                                               Aún a lomos de su cabalgadura
                                   el juglar de la noche relincha
                                   cartografías y aguas abisales, agrios
                                   guarismos de sombras y vísceras
                                   regresados del fragor asesino del mar
                                   y sus patrones:
                                                             señores,
                                   diez mil naos con sus guarniciones
                                   de asalto chocan
                                   contra los acantilados y fenecen
                                   antes de llegar a Ítaca.
                                  
                                   O sus cuerpos y almas, devastados,
                                   arden en las alambradas y altas
                                   almenas con que nuestras Autoridades
                                   nos defienden de los salteadores
                                   y leprosos mientras se beben
                                   con bacardí un concierto de vihuelas
                                   y cruces y medallas para honrar
                                   la memoria conquistadora
                                   de la Patria.
                                  
                                   ¡Derramemos –dice el juglar-,
                                   una lágrima, dos, por ellos,
                                   por quienes son exterminados
                                   bajo el cascarón derruido de su sino!
                                                                     
                                                           Acto 2º

                                   Yo me persigno, pobrecillos, vienen
                                   huyendo, míralos, míralos, -¿cuándo
                                   cenamos, Luisa?, es hora-.
                                                                                  Mientras
                                   me recupero del mensaje cifrado
                                   del juglar, ¡ay!, voy ordenando
                                   la muda orografía gris de los platos
                                   en derredor de la mesa y miro
                                   receloso en la distancia el escaparate
                                   de orlas fúnebres por si me asalta
                                   la cárdena mordedura
                                   de sus muertes:

                                   Del hontanar catódico se yerguen
                                   herrumbrados fantasmas, espectros
                                   sin derecho a nombre y apellidos, sólo
                                   ceros y ceros como geranios fenecidos, minotauros
                                   quebrados por la luz cenital
                                   de la noche más oscura, fugaz linaje
                                   huyendo de la nada hacia la nada.
                                                          
                                   Presiento por mi espalda una turbamulta
                                   de alacranes, el eructo ronco
                                   de los buitres que olfatean el aire
                                   turbio de una carne tan triste.

                                                           Acto 3º

                                   Se le han quedado mudas las palabras al juglar, hueras
                                   las palabras. Sobre mi mesa dispuesta para el ágape
                                   repican los cuchillos contra los tambores hechos
                                   con la piel de los antiguos esclavos, las cucharas
                                   declaman a cuatro voces mixtas el húmedo
                                   pregón del Dies irae.
                                                                       Y yo
                                   fabrico hachones malvas en su honor
                                   con las manecillas del reloj
                                   varado en esta hora avergonzada
                                   de las 9 de la noche (¿cuándo
                                   cenamos, Luisa?) para poder
                                   ingresar en el fúnebre rito:

                                    Inician el desfile los ceros sin nombre
                                   contra el ventanal amargo amontonándose,
                                   entrechocando perfiles por salir
                                   los primeros a decir sus palabras
                                   de ceniza. Bailan los ceros una danza
                                   de sonidos sin sílabas; bailan
                                   sobre las aspas en cruz que marcan
                                   en la esfera ritual las 9 de la noche -vertical
                                   revelación horizontal y repetida- seis millones
                                   de ceros sin nombre, sólo un número
                                   sobre el prestado sudario, el 0,
                                   y escuetamente, en sobreimpresión, 
                                   la signación de las patrias: Etiopía,
                                   Mali, Mauritania, África Occidental....

                                   Un hilo de pesares ensayados zurce
                                   en rojo y violeta el crespón
                                   de sus lejanas fotografías sin ojos
                                   con que ameniza la ensalada de puerros
                                   mi mujer sobre el mantel purísimo, verdes,
                                   blancos, purísimos; cárdenas,
                                   sanguinolentas, sus miradas
                                   raptadas por el éter, yertas.
                                                                                  Apaga eso,
                                   cariño,             nosotros
                                   somos vegetarianos.

                                                           Acto 4º

                                   Apagué. De regreso
                                   se me habían quedado
                                   asidas a los dedos  como lapas
                                   a la herrumbre de un barco
                                   las sombras fantasmales de esos
                                   ceros inertes, de pie
                                   sin piernas sobre la redondez
                                   de la mesa camilla, blanca, purísima,
                                   sobre la redondez herida de la tierra
                                   que limita a las 9 de la noche
                                   con mi plato de puerros, fusilados, verdes.
                                                 
                                   Echa aceite, cariño, se me han quedado
                                   secos, hoy los niños no vienen, están
                                   haciendo surfing con el colegio.

                                                          
                                                           Acto 5º

                                   Cesan en el sopor asustado de mi vientre
                                   las voces de la Farsa, el baile
                                   gris de las máscaras, sólo números,
                                   tibios, fusilados, verdes como los puerros,
                                   glaucos los ojos del miedo que persigue
                                   a los ciervos al amanecer por las sabanas
                                   sin dioses protectores; sabe
                                   su carne amarga de zarzamoras
                                   a destiempo, qué asco
                                   casi cruda, violeta, amarga. Pon
                                   El Tiempo si quieres, cariño, quizás
                                   haya olas sobre el Atlántico
                                   y corran peligro nuestros hijos.
                       

                                               Acto 6º

                                    Señores, hasta mañana, cortó
                                   el juglar. Felices sueños.
                                              
                                   (Y soñé, sí. Pero al  despertarme
                                   aún seguían de pie, ensoberbecidas,
                                   las patrias. Y huían
                                   de sí mismos los cadáveres)


lunes, 10 de marzo de 2014

Al otro lado de la valla ...

     
 Al joven de Togo que señalaba la piel negra de su mano
                                                                              como una maldición
Al otro lado de la valla,
mi hermano Ahmed
grita su hambre de muchos siglos.
Al otro lado de la valla,
mi hermano Justin
grita su cansancio de muchos desiertos.
Al otro lado de la valla,
mi hermana Désirée
grita su miedo de muchas muertes.
Al otro lado de la valla,
mi hermana Mariam
grita su dolor de embarazada exhausta.
Al otro lado de la valla,
mis hermanas Mariam y Désirée,
mis hermanos Justin y Ahmed
gritan y gritan
su hambre, su cansancio, su miedo, su dolor.

A este lado de la valla,
pienso en el próximo viaje, en el próximo menú, en el próximo paseo, en la próxima compra.
(Ellos tienen muy próxima...la valla.)

Pero
a este lado de la valla,
me estremecen
los ojos desorbitados anegados en lágrimas de hombres que llevan dentro muchos niños heridos, 
los gritos de rabia, en francés, la lengua del negrero, mi lengua (¡qué vergüenza!),
las manos desgarradas y esposadas,
las súplicas desvalidas
de mis hermanos.
Y oigo la voz de nuestro Padre, tierno y delicado con cada uno de sus hijos:
¿Qué has hecho con tu hermano?

Al otro lado de la valla,
Jesús y María
no se parecen a las imágenes de nuestros templos,
tan alejados de nuestro mundo y de nuestro Dios.
Al otro lado de la valla,
con la cara cruzada por el alambre,
con las manos desgarradas por las púas,
como Ahmed y Justin,
como Désirée y Mariam,
en medio de ellos,
Jesús y María me llaman:
¡Despierta, levántate, libérate de lo que te estorba, mira a tus hermanos.

A este lado de la valla,
de momento,
sólo puedo decir
desde lo hondo:
¡Perdón!
Y buscar la manera
de compartir el pan
ya
para que nazca a la vida
el hijo de Mariam...
O renunciar
a seguir a Jesús,
(a hacer “como si”):
Su Sangre,
la “de la Alianza nueva y eterna”,
“derramada por [n]osotros”, todos nosotros,
por nuestra liberación,
está en la valla.


                                                                          Madrid 17 / 10/ 05

sábado, 8 de marzo de 2014

Acto en memoria por los muertos en la frontera de Ceuta


En la noche del día 7 de Marzo de 2014, ante la sede de la Unión Europea en Madrid, cerca de dos centenares de ciudadanos celebraron un acto en memoria de los muertos en la frontera de Ceuta y en contra de las vallas, líneas imaginarias y políticas europeas que rechazan a quienes, empobrecidos, pretenden arribar a Europa.
A continuación os ofrecemos algunos de los textos que se leyeron en este acto y unas imágenes del mismo.


SIENTO LA SOLEDAD
(Carlos Olalla)
Siento la soledad del reo ajusticiado,
el dolor del muerto al nacer,
el callado silencio del no nacido.

Siento la soledad del que se sabe solo,
el desamor del amor que nunca fue,
la negra angustia de la noche del náufrago

Siento la soledad del exiliado,
el helado grito de los muertos,
la infinita sed de los ahogados.

Siento la soledad de la espera sin tiempo,
las vacías cuencas de los ojos del ciego,
el solitario aullido del viento en el desierto

Siento la soledad del olvidado,
la mano de la muerte que mece las pateras,
la voz de dios que llora y calla.

Siento la soledad ensangrentada y oscura,
la masacrada esperanza del vencido,
el desgarrado silencio de los libros no escritos.

Esta noche solo siento el frío de la soledad,
la terrible y despiadada soledad
que precede al genocidio de la justicia,
al fusilamiento de la conciencia,
y al exterminio de la libertad.


CASIDA DEL LLANTO 
(Federico García Lorca)

He cerrado mi balcón
porque no quiero oír el llanto
 pero por detrás de los grises muros
no se oye otra cosa que el llanto.

Hay muy pocos ángeles que canten,
 hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.

Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento
y no se oye otra cosa que el llanto.


FEDERICO MAYOR ZARAGOZA 
(Palabras de apoyo al acto de homenaje a los quince inmigrantes muertos en Ceuta organizado por la parroquia de San Carlos Borromeo en Madrid el 7 de marzo de 2014)

“Levantaremos la voz y el grito hasta que cesen estos actos y actitudes intolerables que vulneran los Derechos Humanos fundamentales. No es así como se pondrá remedio a una situación fruto de la insolidaridad y el menosprecio. Es ayudando al desarrollo, es considerando a todos los seres humanos iguales en dignidad y no como “mano de obra” de la que se prescinde una vez utilizada. El barrio próspero de la aldea global neoliberal alberga únicamente al 18% de la humanidad. Estos casos son la vergüenza, el oprobio de una Europa que amnistía la evasión fiscal e intercepta de forma hostil a los que viven en la miseria, y de una Europa que explota y no coopera, de una España que permanece hincada ante la Europa monetaria”


POEMA ANÓNIMO
(en recuerdo de los inmigrantes ahogados leído desde la cubierta del barco Constanza en aguas del Mediterráneo en su viaje llevando a artistas a recorrer todos los puertos para llevar el abrazo de la solidaridad a todos los pueblos mediterráneos)

“Llegasteis desde muy lejos para alfombrar nuestro mar.
Sois nuestros invitados.
Hermanos venidos en un barco sin nombre.
Vosotros habéis llegado desde África para alfombrar nuestro mar.
Con vuestros cuerpos. Con lo único que os quedaba en la vida.
Nos habéis dado todo.
Sois nuestros invitados, hermanos anónimos.
Venid. Entrad en nuestras conciencias. Estáis en casa.
Tomad nuestras flores, nuestras palabras, nuestras músicas.
Ponéoslas.
¡Os sientan tan bien!
Que ellas os alimenten durante la travesía.
Que los delfines acompañen vuestro silencio.
Y las sirenas velen vuestro sueño.
Nosotros os inventaremos nombres.
E imaginaremos vuestras sonrisas.
Y pasearemos una y otra vez sobre esta alfombra regalada.
Para que el mundo que pretendíais alcanzar se hunda en su
propia vergüenza.
¡Salud, hermanos de negritud!
¡Salud, hermanos de soledad!
¡Salud, hermanos de nuestro mar!


MANIFIESTO

Del mar los vieron llegar y se burlaron. Olvidaron, primero, la compasión porque la prioridad en su trabajo era impedir que los náufragos llegasen a la orilla. Después, al grito de ¡cabrones!, perdieron la decencia. Luego, se escucharon los disparos. Y nos dejaron 13 muertos, 43 heridos, y una sola certeza: que las fronteras matan.
Mienten cuando aseguran que todo es falso, “salvo alguna cosa”. Mienten cuando dicen que apuntaban al aire. Cuando afirman que “no les consta”, cuando sonríen sin pudor y cuando callan. Cuando condecoran a la Virgen y se ocultan bajo su manto. Mienten con la boca llena. Contra toda evidencia. Mienten con todos los dientes.
Por eso, nada tan importante en estos días como pertrecharnos frente a sus mentiras. Estos tiempos complejos, de grandes desafíos, han de ser, más que nunca, tiempos para buscar verdades. Tiempos de convicciones.
Convencidos de que tenemos mucho que decir, mucho que hacer. Convencidos de que no podemos callar ante todo esto que pasa, que nos está pasando a cada uno de nosotros y a todos los demás. Convencidos de que somos humanos, somos hermanos. Que no hay fronteras para la vida
Los ojos absortos de los muertos vuelven hacia nosotros su mirada pidiendo justicia. Los ojos heridos de los mutilados piden futuro. No podemos dejar que la esperanza que soñaron repose para siempre en el mar donde habita el olvido...
Vamos a recoger sus sueños, como una antorcha, para alumbrar un mundo nuevo donde quepamos todos. Un mundo sin fronteras, ni alambradas de espino.
Por eso, unimos nuestras voces para decir que NO. No a las barreras que nos separan. No a las armas que apuntan a quienes huyen del hambre y la miseria. No a las cuchillas que hieren y matan. No queremos una frontera militarizada para defender la fortaleza europea frente a un mar de miseria. Y nos negamos a que siga creciendo la cifra de ahogados en el Mediterráneo.
Hemos de construir de otra manera la economía y hacer, entre todos, un mundo más habitable, porque en ello nos jugamos el futuro.
Las migraciones existen desde que el ser humano está sobre la Tierra y ni las alambradas, ni las cuchillas, ni los disparos las van a detener. Solo servirán para aumentar el sufrimiento, el odio y la injusticia. Esta Tierra es de todos: hombres y mujeres sin distinción de razas. Y el mar nos invita al encuentro con los otros.
En los momentos clave de la Historia, las grandes migraciones enriquecieron y dignificaron a los países de acogida.
Digamos, pues, que NO a quienes siembran en nuestra sociedad el miedo al otro. NO a los que tratan de vendernos los efectos "benéficos" de sus disparos y sus jodidas "concertinas". Digamos, tan alto y claro como alcance nuestra voz, NO.
NO en nuestro nombre. No hay fronteras para la vida.

Madrid, 7 de Marzo de 2014 


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